Me releo y me gusto.
Mucho.
Demasiado, tal vez.
Y ahí aparece esa incómoda incomodidad, esa duda idiota que no sé de dónde salió.:
¿tengo que esconderme de mí mismo ese brillo que percibo?
¿De dónde saqué que no está bien amarme al reconocerme?
A la basura esa creencia limitante, que mía no es.
Reconocerme también es soberanía.
El placer íntimo que siento cuando me releo pasa porque, de alguna forma, me siento revelado. Ante mí mismo.
Al ver mis ideas ordenarse solas, me pregunto si siempre estuvieron ahí o si aparecieron recién cuando me senté a escribirlas…
y si tomaron cuerpo y relevancia, si las hice carne cuando las releí.
Me está pasando algo extraño:
cuando releo lo que escribo, siento una pequeña fascinación.
No por creerme brillante (que seguramente lo soy), sino por ver mis ideas acomodarse soberanamente.
Como si al releerme entendiera un poco mejor quién soy y hacia dónde piensa mi cabeza cuando no le pongo límites.
Es raro.
Y a la vez, muy mío.
Me gusto cuando estoy así.
A veces me leo y pienso:
“Qué bien que pienso cuando me pienso.”
No sé si es talento, narcisismo o un autoerotismo intelectual rarísimo.
Capaz es todo junto.
Y capaz está perfecto así.